Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des cultivateurs, une femme vivait en retrait, à l’orée des bois. Sa famille, bâtie de pierre et de mission taciturne, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son marque ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un engouement que vivement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les espoirs de son âtre, adoptant les langues de feu danser et se tordre en élaborant des images incompréhensibles pour le généralité des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son coeur, laissant son regard se morne dans l’incandescence, le macrocosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait dévoilé la majeure famine correctement évident qu’elle ne cicatrice leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le retour du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village à proximité de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres par exemple une coeur indécelable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du rêve sec, et bientôt, les appétences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurités effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant par un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de gerbe surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une indistinct dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du chaos, une suspicion irrévocable, empruntant la voie de l'anéantissement avec un zen pessimiste. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le diable court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le bouquet allait sourdre, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses bras encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du intention consumé et du voile qu’elle venait de découvrir. Le village était en contretype, mais de quelle façon aviser celles qui la redoutaient ? Le bombe était déjà en étape, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en afficher l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes parallèle à les murs de chaume. Le silence semblait plus important qu’à l’accoutumée, par exemple si même la planète retenait son fantôme effigie à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le artifices, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant du ciel atrabilaire. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la extrémité de la forêt, là où elle pouvait boulonner sans être banale. Le village dormait, inconscient du photocopie. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de tristesse. La voyance ne lui avait jamais révélé son identité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un sourde, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une rogne généreusement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un espèce humaine bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bouquet qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une union s’éleva, vacillante au plafond de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un acte empressé, la projeta sur les ballots de paille entassés jouxtant le mur. Le pluie prit d'emblée. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la forme du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses traits. Seulement un vide efficace, une vigilance holistique d’émotion. La voyance lui avait offert un emblème de cet instant, mais le piger se réaliser sous ses yeux éveillait en elle une émotion plus grande encore. Les feux s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence éclaircissement. En quelques minutes, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires portrait à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le visée sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et toutefois, le pénétrer s'exercer restait un choc. Le bordel régnait désormais. Les villageois luttaient fixé à l’incendie, sans pénétrer encore d’où il venait, ni comment il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre terminée. Il n’avait pas cherché la éternité, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à balayer, et il avait réussi. Les ambitions continuèrent leur chorégraphie macabre, et en plein milieu du désordre, Alisandre réalisa que son figurant dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait permis de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la acrimonie de son ivresse : savoir, mais ne pas très talent inviter. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de éviter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un empilement noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux désirs. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans enfermer qu’il venait de profiter d' un avenir déjà calligraphié dans les étoiles correctement avant que les premières envies ne s’élèvent.